Я разбила свои цели.
Разломала их на осколки,
Разложила их ровно по полкам.
Я смешала их в маленьких кучках
И баюкаю нежно на ручках.
Отражается в каждом небо,
Я ломаю кусочки хлеба,
Запиваю хлеб вином,
Вечно думаю об одном.
Обманула себя делом,
Ограничила грешным телом.
День за днём жизнь шагами мерить…
Я хочу продолжать верить.
Понимаю, что снова переполнена. С другой стороны пуста. Обычно мне очень плохо, когда я пишу стихи, но сейчас... Сейчас плохо - это не правильное слово. Я заметила, что в такие дни страх исчезает. И понимаю, что лучше бы я боялась. А может и нет. В моём мире больше нет чёрного, нет белого, и даже серого там нет. Я часто стала уходить в свои мысли. Просто по пол часа, по часу сижу и представляю себе что-нибудь. Любую ситуацию. Мечтаю. Наверное это плохо, потому что отнимает время. Зато там все мои мечты исполняются. Всё то, что в реальности невозможно. В реальности невозможно слишком многое. Наверное по-этому в детстве я так любила сказки. И это во мне не изменилось. Я нашла эту ниточку, что соединяла моё прошлое, настоящее и будущее я. Если я сохраню её, то останусь собой, а остальное не важно.
Как это не обычно... Я никогда не задумывалась об этом раньше, но пока я пишу, я чувствую столько всего, что это не передать словами. Если в начале абзаца меня тошнило от всего, к середине я готова была расплакаться... Но вот всего одно предложение, одна мысль и я улыбаюсь.) Наверное я могу нормально общаться только наедине с собой. Это расстраивает конечно... Но я уже не против, если это так. Всё нормально, пока меня хоть кто-то слышит.